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    当具象的符号被降维成某种模糊的触觉残留，它就获得了进入集体叙事的通行证。

    毕竟，谁会去怀疑一个孩子的涂鸦呢？

    同样在跟“误差”打交道的，还有站在新建地铁站电梯井道里的林工。

    这里是地下三十米，空气里弥漫着新浇筑混凝土的碱味。

    手电筒的光束打在导轨接缝处，那里有一圈极细微的蓝晕，像是一滴机油滴进了水里散开的颜色。

    林工眯起眼睛，那蓝晕在黑暗中微微搏动。

    目测宽度0.12毫米，这个尺寸很微妙，它恰好等于一把标准游标卡尺的最小分度值。

    如果是以前，这里会被判定为“异物入侵”，然后封锁、消杀、填埋。

    但他今天没带那些高精尖的仪器。

    他从工装裤口袋里掏出了一把旧卷尺。

    尺壳上的橡胶已经脱落，里面的钢带边缘磨得锋利如刀，前段的毫米刻度早已模糊不清。

    他蹲下身，将卷尺的零点对准蓝晕的左缘。

    右手拇指死死按住尺身，左手捏住尺钩，缓慢地向右拉动。

    那原本应该松动的尺钩，此刻却像被焊死了一样沉重。

    直到尺钩的内侧边缘与蓝晕的右缘完全对齐，林工低头看了一眼。

    因为长期的磨损和尺钩的松动，这把尺子的实际测量起点已经偏移了0.12毫米。

    此时此刻，尺面上显示的读数是完美的“0”。

    “接缝公差合格。”林工站起身，在那张验收单上签下了自己的名字，声音在空荡的井道里回响。

    当晚，这把跟随了他五年的卷尺被丢进了实验室的酸洗池。

    强酸剧烈翻滚，冒出刺鼻的白烟。

    十二小时后，林工用镊子把它夹出来时，钢带上所有的刻度都已经彻底消失，只剩下一条光秃秃的金属带。

    但在金属的基底深处，隐约泛出了一层诡异的淡蓝色光泽。

    这种“吃掉”异常的方式，王主任用得更加优雅。

    阳台上的绿萝长势喜人，但也到了该修剪的时候。

    王主任拿着剪刀，挑挑拣拣，剪下了七片最老、颜色最深的叶子。

    这七片叶子的叶脉走向奇特，每一片都像是某种文字的笔画。

    他没有把叶子扔进垃圾桶，而是把它们小心翼翼地夹进了一本《城市照明管理条例》手册里。

    夹的位置很有讲究，第79页，目录页。

    书本被合上，上面压了一块两斤重的鹅卵石。

    四十八小时后，王主任再次翻开书。

    叶子已经干枯发脆，一碰就碎。

    但叶脉里饱含的汁液已经深深渗入了纸张纤维。

    那七道褐色的细线，因为氧化作用，颜色变得深沉而陈旧，看起来就像是廉价油墨印刷时留下的污渍。

    更妙的是，这些污渍的间距和形状，与目录页原有的文字排版形成了某种视觉上的互补，让原本清晰的条款变得模糊难辨。
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